Поэтам

Поэты все в душе суицидальны –
Кто дулом, кто петлёй, а кто иглой
Заканчивают жизнь. И нереальны
Попытки примирить себя с собой.
Ранимы и открытые, как дети, -
Солдаты слова, все ушли на фронт,
Перо к штыку ровняя, и в расцвете
Недолгих лет взошли на эшафот.
Кто в сорок, кто-то раньше, кто-то позже,
И, как Христа распяли в тридцать три,
Уходят молодыми. Им, похоже,
Талант сжигает души изнутри!
Суицидальность – вот ярмо поэта,
Отсутствие инстинкта выживать,
Ни пули не боясь, ни пистолета,
Бессмысленно, нелепо умирать!
Видно, Судьба! Смерть выбирает лучших,
А нам, живым, будто немой упрёк:
Их детские, распахнутые души
Глядят на нас между застывших строк!