Мои картины

Клавиши моей души
где-то в утренней тиши
На дубовых ветках играют полонез.
Я здесь живу, в глуши,
Она мне говорит: "Пиши!"
И я пишу своей душой пустой осенний лес.

Мой холст - моя тетрадь.
Утро, окна и кровать-
Моя мастерская. Из неё мне видно лес.
Бумаги много замарать
мне предстоит. И музыка под стать-
На ветках ветер изловчился взять уж фа-диез.

Мой домик хил, но очень мил.
Не зря же я его купил
В глуши лесов дубовых. Он, как я, такой - один!
Я душу дал карандашу,
и здесь чернилами пишу
В тетрадь картины. Вы таких не видели картин!

Я ветер в них запечатлел,
костёр, что уж почти дотлел,
Мой дом с дорожкой, что покрыла лиственная медь.
И ливень, что могуч и смел,
и тишину в пять децибел,
Но кто читать не может, их не сможет посмотреть.

Другие здесь нужны глаза!
Смотреть вперёд, а не назад,
Смотреть в себя и видеть много больше, чем дают!
Кто их имеет, чудеса
способны видеть в небесах,
И ветру в ноты подпоют, начавшему другой этюд.

И беден, у кого их нет!
Он не поэт, не видит медь,
Которой прошлой бурей мне дорогу замело.
Хоть дед он, опытен и сед,
Пусть сколь угодно ему лет,
Но я свои картины, нет, пишу не для него.