От стерни сгоревшей

От стерни сгоревшей
Тянет понемногу
Горем отболевшим,
Пылью, чёрным смогом.

Монастырским хлебом,
Грозовым набатом,
Расколовшим небо
Пред войной когда-то.

И воспоминанья
В журналистских сводках
Стали завещаньем
Судеб тех нелёгких.

Чтоб не стать нам пылью,
Сорною травою,
Дух шепнёт ковыльный:-
Жизнь того не стоит.

Ведь за праздник жизни
Полегли в те травы
Те, чью мы на тризне
Чтим былую славу.