Я не был для тебя поэтом

В стеклянной банке от колы,
Не глядя на порезы, уколы,
Сердце, разбив, заточила,
Окурки тушила, как мило.

И мило, и больно, а впрочем
Сам себя я морочил,
Ты богаче, и хотела поэта,
Возненавидел себя я за Это.

Бил я об стены руками,
Теми зимними ночами,
Хотя что там зимой, но и летом,
Мне холодно, «Я не был поэтом»..

Два года по тебе искорёжил
И что же, не натянуты вожжи,
Точнее последние нервы под кожей,
Я люблю, и буду счастлив, может.

Два года, так много пережил,
Я пил, я делал всё, но не забыл,
Тот миг на катере, первые встречи,
Но до сиих пор мне не легче.

Я потерял не рожденного сына,
Выбросил в ведро, корзина
Стала приютом моей души,
Но всёже что-то шепчит «пиши»