Разряд для умирающего мира

Разряд для умирающего мира,
Которую неделю бьет,
Но жизнь людей застывшего эфира,
Уж признаков о жизни не дает.
Опять появляются длинные мысли, которые не укладываются в короткую минуту. А может минута не укладывается в мысль и время опять ускоряет свой ход, забыв как обычно меня предупредить об этом. И вот пролетает почти год, который я, со всеми его красками и многообразием, смогла поместить в 16 строк, но не могу поместить одну свою мысль в минуту. Странно…

На небе молния –
И я, сижу под небом, где–то, может.
Где ночь, закрасив краски дня
Свою историю итожит.

Но утро вновь рассеет лужи,
И свет опять проглотит тьму.
На вечер ветер вновь закружит
Своим дыханьем тишину.

Но, вот на небе звездопад
И сад, как будто распластав ладони,
Готов принять весь этот град
Крича, что звезд он не уронит.

Но вот опять все повторилось,
На небе молния и я.
За день вся жидкость в небо влилась,
Теперь ночь льет нам слезы дня.

Странно…Молния уже бьет, которую неделю, как будто кто-то пытается привести в сознание умирающий мир. Разряд, еще… Знакомо.
Нет, это не то. Мысль не помещается в минуту и теряется во времени, она еще не может перемещаться в нем самостоятельно, а я еще не могу самостоятельно перемещаться в своих мыслях. Странно…
Разряд для умирающего мира,
Которую неделю бьет,
Но жизнь людей застывшего эфира,
Уж признаков о жизни не дает.


Странно…