Смысл жизни

Мне мои друзья рассказали,
Что за чем, почему и когда.
Они сами недавно не знали,
Как узнали, рванули сюда.

Всё вокруг – третьесортная пьеса
Без начала, пока – без конца,
Сочинённая поваром беса.
Он без рук, он без ног, без лица.

Он не знает о буквах и звуках,
Каждый день сочиняя тома.
Он то бредит, то корчится в муках,
То сияет от силы ума.

А когда он умрёт, прекратится
Его пьеса, внезапно, легко.
Этот мир просто вмиг испарится.
Вдруг не станет совсем никого.

И смысл жизни, о чём говорили
Мудрецы, морща старые лбы,
Просто ноль, пока мы не решили,
Для чего в нём нуждаемся мы.