Художник

Кровь расплескалась краской на холст,
Битву рисует в порыве художник,
Образ из памяти страшен и прост,
Давит на сердце бедняги безбожник.

Слёзы текут по погибшим друзьям,
Были сухими глаза на могилах,
Кистью по сердцу на память парням,
В вечность рисует рука, пока в силах.

Вот эти лица - и ярость в глазах,
И молчаливая смерти решимость.
Враг наступает, но чувствует страх.
Куда подевалась вся ваша спесивость?

Ребята стоят на родной стороне,
За ними - любимые дети и жёны.
И нет и не будет на этой Земле
Силы способной пройти их заслоны.

Они не могли отступить - лучше смерть!
И мёртвые дрались, дав ярость живому,
Живые и мёртвые - Родины твердь,
Их нужно убить, не сломить по-другому.

Они устояли. И - Деда, не плачь,
Тихо подкрался мальчонка к седому,
На ручки вскарабкался маленький врач,
Молча обнял - дав надежду живому.