Вечернее

Устав от злобы повседневной,
Скурив полпачки на ветру,
Пишу стихи – в строке безгневной
С самим собой веду игру.
И так бывает страшно даже,
Что ход времён сносить невмочь,
И остаётся зимних пляжей
Безумье, чёрное, как ночь.