100 слов, ни о чём

Много строк моих не спето,
Они таятся в темноте…
И пусть, слова, порой нелепы,
Но всё же, нравятся тебе.

В каждой строчке, есть частица,
Мною прожитых лишь чувств,
Каждый день, одна страница,
Уходящая, лишь в глубь.

До этих пор, я всё, при мысли:
Меня, прочувствовать, нельзя.
И пусть…, не понял, сути жизни,
Но, знаю, прожил, я не зря.

Мне и гордиться, вовсе нечем,
Да я, не сделал ничего…
И пусть… средь вас, я не заметен,
Но я, не просто существо.

И сказать, не смог о главном,
Всего лишь, строки написал.
А кажусь глупцом и странным,
Из того, что я сказал.