Поэзия

Когда я стал писать стихи,
Всё затухало, словно спичка.
Теперь слова мои глухи,
А жизнь – тупая истеричка.

Но время тикает не так,
Не вспять и не вперёд, а снова,
Когда безжизненный пустяк
Пускает корни слова,

И пропускает через кровь
Свой яд, тоскливый и печальный,
И повторяет вновь и вновь,
И возвращает в пункт начальный.