Восточное

Торговец опия - китаец
Кантонский блюз на лютне мне играл.
По струнам бегал тонкий палец,
А я – по небесам скиталец,
Сидел в углу, держа бокал…

Я грезил пагодами в дымке
На фоне гор, что помнят Лао Цзы.
Я как-то видел их на фотоснимке
В журнале, где для черни из глубинки
Показано, где нежатся тузы.

Струна звенела и восточной вязью
Слух обрамляла, втоптанный до сель
То в грохот улицы с её извечной грязью,
То в стон певички, бьющейся в экстазе
В радиоволнах в пробке на шоссе.

Я был далече и со мной Конфуций
Пил чай, чтя церемониал.
Пар поднимался над изящным блюдцем
В руке философа… Он, щурясь, походил, клянусь я,
На деда Кузьмича, тот, правда, сахар в чай макал.

Сквозь форточку ко мне влетали йоги –
Не будь зимы – я сам бы йогом был.
Но лязгнул ключ и вот ты на пороге.
Прошла на кухню и меня твой голос строгий
Лишил нирваны фразой: Что посуду не помыл?