Скрипачи

До белых костяшек цепко
Мир держит – суров, но велик.
И, верный рельефу слепка,
В нём стынет ещё мой лик.

В просторном его закулисье
За шторою дней и ночей
Пишу самому себе письма,
Внимая игре скрипачей.

Порхают в изящных пальцах
Смычки моих грёз и дум –
Их волей в душе скитальца
Струна заглушает шум.