Оно

Прописки, выписки. Пески
запеленали те участки,
что пройдены уже. Ни зги
не разглядеть. И только ASCII
мне подтверждает - было, было...
Оно на дне, под липким илом,
запрятанное от меня,
ждет невмешательства. Под весом
мой в серость скрученный инь-ян
ехидно шепчет: "Поэтесса...",
я верю, это от тоски...
Прописки, выписки, пески
давно пытаются стереть
симпатий здравые остатки,
а я противлюсь. Три тире,
вокруг шесть точек. Как касатка,
меня сжирает хищно время,
опутав сетью из полемик...
Оно живет, хоть дышит слабо,
как раненый пятнистый кит,
заваливаясь грузно на бок,
оно поет, оно болит -
сильней сжимаются тиски...
Прописки, выписки, пески
не оставляют шанса выжить -
четвертой степени ожог.
Наверно нужно просто выждать,
чтоб болевой забылся шок:
в том мире, где безумно пусто,
последний вздох остался чувству...