Смерть поэта

Нет слова в стихах в медицинском пустом некрологе,
Скучает тетрадка и ночь непривычно темна.
Сегодня листва допишет последние строки,
И кинет мечты в объятия, осенним ветрам.

И нет устремлений похоже всё просто остыло,
Зависло в пространстве и ждёт наступление зимы.
А лето в раю, мы молчим у черты, у могилы,
Теряя слова, обретаем улыбку твою.

На этом ветру ты писал свои вечные строки,
Сшивая пространство и время нитью времён.
И жизнь словно пуля бьёт в сердце на вздохе,
А выдох лишь пауза под бронебойным огнём.

В дали горизонта теряя свои очертания,
На лодке рыбацкой плывёт одиноко мечта.
Ей имя надежда, приходит посмертно признание,
А смерть, как ошибка при жизни заходит всегда.