28, 30 июня 2011.
Не стоит звать меня беспутным
за то, что я влюбляюсь часто...
Как света луч, мне в жизни мутной
горит любовь. Любовь - и баста!
Мне без неё ничто не светит,
мне без неё такая темень...
И мнить не надо о поэте,
что одинаков он со всеми.
Живёт он просто по другому;
поскольку жить, как все, не может.
Его кружит любовный омут
из женских грудей, попок, ножек.
Ему благодаря (и только!)
кипит похлёбка стиховая.
Ему творить легко и больно;
петь соловей не может в стае.
И наслажденья вал девятый
его накроет с головою,
но на кресте любви распятый
он, как поэт, чего-то стоит?
И этот мотылёк кому-то
поможет жить стихом забавным,
придя в последнюю минуту...
Вот это - радость! Это - славно!
Но огрызнуться я сумею.
Смогу из нежного стать грубым...
Поскольку вы все - не жокеи,
коню-стиху не лезьте в зубы.
|