14.01.1999
Как в деревне Крутые Завгары,
В незапамятные времена,
Жил мужик еще, в общем, не старый,
Книжек всяких имел до хрена.
Но не Пушкин, Толстой или Гоголь,
А одна лишь фантастика сплошь,
Ведь балдел тот мужик, вот ей-богу,
От нее, ах, ядрит его вошь!
То он ходит под кайфом от Шекли,
То от Бредбери ходит косой…
Но однажды, поверите, нет ли,
Но пришла к нему баба с косой.
По-простецки в дверь стукнула скромно,
Но вошла и застыла, как столп;
Обалдела от вида огромных…
Нет! Гигантских, скорей, книжных стоп.
А потом, почему-то смутившись,
(Что ты с бабы возьмешь, твою мать!)
Прошептала она еле слышно:
- Можно мне что-нибудь… почитать?..
С той поры люди горя не знают,
Нет тревог и забот у людей;
Смерть сидит, только книжки читает,
Ну, а он покупает их ей.
И не то, чтобы очень коварный,
По-другому он жить не привык,
Из деревни Крутые Завгары,
Собирающий книги мужик.
|