Живут воспоминания

Живут воспоминания.
Скрип зажигалки, как затвора скрежет,
без выстрела :
искра, пламя, дым - из корня вишни…
И миражи достойного былого
и первые с кирзухи сапоги.
И не подшита гимнастерка,
совсем не молодцеватый вид.
И деревенская девчушка…
Сена душистого охапка,
и плащ-палатка вместо простыни.
И сны солдатские:
Как два барана
сошлись на мосту, упершись лбами…
Вопрос конкретный:
Она того стоит?
На сене кувыркались мы обои
И одновременно на лбу рога нашли…
Надо быть спокойней, прости, пойми.