ЧУДО (Ей)

Нам летний Крым стал, как Господень Храм,
где повенчались мы на парапете...
Наперекор святошам и ханжам
любились мы, забыв про всё на свете.

Любви той страсть и жар, азарт и пыл
нас окружили ауры сияньем.
И - полный ароматов - воздух плыл,
нам опьяняя души и сознанья.

И полон был июльским колдовством,
и хор цикад нам пел эпиталамы...
Стихов об этом мной написан том,
хотя уже шесть лет, как счастье в драму

перекрестила смертная коса.
Но память не сотрёт она; не в силах.
Как жаль, не станут явью чудеса!
Как хорошо, что это чудо - было!