19 августа

Хорошими стихами сердца плавятся,
Забираются внутрь и в душе вопят они.
Надеюсь, от меня строчки останутся,
А не на плите черта между датами.

А может оставлю себе, как девушка робкая
Тайны девичьи в дневник записывает,
Так и мысли мои неточными строками
Никогда и никем не будут изданы.

Да, конечно, чеканка не высшего сорта,
Вкус и такт как класс отсутствуют,
Рифмы банальны, да и откуда-то спёрты;
Фактами сими в лицо суют.

Да, банальны слова и строки неточны,
Но ведь я не гонюсь за широкой публикой.
Можно просто извергать строчки
В специальной "Для своих" рубрике.

Не раскаленный металл, а тепло чуть живое
И не пуля, а так, пустышка всего-то.
От моих не страдают, как от раненья ножевого,
Не бросаются с высоты или в воду.

Ну и что, пусть же так,
Меня это ни сколь не обидит.
Не гулять стихам моим на устах,
И в глазах у людей не увидеть.

А бумага все издевательства стерпит,
Ей не причинит боль карандаша росчерк.
Ну и пусть не увидит силу фраз метких,
Лишь свалку из букв пробелов и точек.

Мне плевать, а бумаге тем более,
Потому я могу, без зазрения совести
Изливать на нее оттенки боли,
Неумело собирая все в новый стих.