Русская смерть

Я боюсь колченогой каталки,
На которой разбитый восторг
Повезут мимо жизни до свалки
С прорычавшим названием “морг”.
Повезут, соберут, как конструктор,
И сошьют, как лоскутный мешок,
Чтоб узнал меня Петя-кондуктор
Перед тем, как сотрут в порошок.
И пришитому нитками веку,
И тоналке “Балет” на лице
Петя громко орёт: “КукарЕку”
Про тоннели и вспышки в конце,
Будто снова хвостатая клетка
Заюлила, как в неводе сом -
Но на трупе висит этикетка:
“Половинный набор хромосом”.
Я в воздушных холодном потоке
Не сливаюсь с тенями мужчин -
Они там, на Земле, одиноки,
Но у каждого масса причин
Оставаться и жить. Лучше долго,
Чтоб работать и бодро тянуть,
Черно-белые песни про Волгу
И гранёную горькую муть.
Пусть клише про “свою половину”
Заставляло смеяться порой -
Без меня прорывает плотину
Новых ангелов призрачный рой.
Пронесутся, запомнятся лица,
И каким-то из них повезло
Повстречаться, зачаться, родиться -
Всем смертям... Нет, не всем, но назло.
Возродиться и выйти из морга,
И, из пепла печного восстав,
Разодрать вместе с глоткой парторга
Устаревшей вселенной устав.
Это вечная, яркая сила.
Это просто любовь. Только я
Её белый налив не вкусила,
Слепо веря в грехи и края,
Где небес золотые ворота
Обветшали, как старый завет.
И, уставший от мрака киота,
Переплавит их в солнечный свет
То ли Бог, то ли вскрытый, как рыба
С полным брюхом весенней икры,
Чёрный космос. Блаженны мы, ибо
Духом нищие лишь до поры.