Сирота

-Не хотела она сказывать, с кем в чулан зашла.
-В какой чулан? И зачем?
-Ну, как это сказать!
-Как знаешь, как помнишь, так и вещай!
-Стыдно мне, батюшка. Как бы это сказать!
-Говори, как есть! От лица Земли и Неба правды не скроешь!
-Ну, как это? Папа женился на маме – мы родились.
-И скольких голов он настругал?
-Что поленьев–то?
-Да нет, народил с твоей матерью?
-А! Это я, старшая, потом сестричка и после братик.
-И что твоя мачеха на троих пошла?
- Так она с войны, да из тюрьмы пришла, и всем в селе рассказывала, что будет картошку в мундирах есть, и троих чужих детей воспитает, коль живой с войны, да из тюрьмы вернётся. Вот вернулась на бедную голову отца и возвратилась, чтоб над нами издеваться. Она и в чулан с мамой вошла. После, как она ушла к себе в Пановку, мама и слегла на печь. Меня только и просила, чтобы я ей тряпки и газеты подавала. А! А! А! Они все в крови были, вытиралась ими.
-Кажись, теперь уяснил! Она ребёночка ждала что ли?
-Да, вытирая кулачками слёзы, поддакнула Маня.
-А вон оно что? Выходит, матери у тебя нет. Что и говорить? В народе не зря толкуют: «Без отца – дитя полусирота, а без матери – круглый сирота!» Не зря, похоже, молвит русская пословица!
-Вот за пихтой меня мачеха и погнала. Не принесу – оторви голова, моя будет! Зимняя погода всегда не предсказуема. Ветер задул ещё свирепее, Снег заметался! Закружились снежинки около елей и пихт. Снег, словно песок, колол глаза. Помрачнел лес, напуская ночь на тайгу. Стало тоскливо и грустно. Мане захотелось спать. Монах её не покидал. Так они шли и шли, беседуя друг с другом. Разговор получался мрачный, как и погода в тайге в этот зимний или весенний мартовский день, куда пришли эти двое за древом Пасхи пихтой. Мария – ребёнок плохо понимала монаха, а он уже чётко поставил себе цель и задачу.
-Как тебя величать?
-Мария!
-Маня, значит. А вот и мой дом. Он показал вдали стоящее строение, похожее на избу. Зайдём? Отогреешься! Чайку попьём! Отдохнём! А там и пурга успокоится!
- Нет, батюшка! Мне пихту к сроку надо принести домой. И всё же озябшая душа и тело Марии стремилось в тепло, не взирая ни на какие мыслимые и немыслимые страхи, которые, как пчелиный рой, кружились в голове без устали. Страх уходил. Ребёнок не мог предвидеть будущее.
Фатьян снова выглянул в окно и плюнул то ли на погоду, то ли на собаку, то ли сам на себя, что срывается задуманное в сегодняшний день - всё из-за погоды. Но, как бывший моряк прошлёпал губами: «Семь футов под килем! Продрейфуем, малость! А там, глядишь, и погода устаканится.

20 марта 2016 год,
Крайний Север,
Больничный Городок.
Фото автора.