ПИСАТЕЛЬ И БЛОНДИНКА

Даже если закрою уши,
Всё равно его буду слышать
Этот зов.. Тишина не лучше,
И она тоже страхом дышит.

И куда-то меня потянет –
В незнакомый осенний город.
Сердцем, давний ты мой приятель,
А умом - лишь плохой знакомый.

Но хочу слышать шум вокзала,
И увидеть чужие лица,
Что при встрече я бы сказала?..
Чем могу с тобой поделиться?

И, быть может, глаза увижу
В этой сумрачной полу-дымке.
Мы не станем друг к другу ближе,
Ты писатель, а я блондинка.

Всё равно свидимся однажды,
Да наверняка! Мир так тесен...
Телефон "сел".. Стихи-бумажки,
И домой поездом воскресным.

День дыхнет в окно "бабьим летом",
От тепла помутнеют стекла,
За границы тетрадных клеток
Уползают стихи колонкой.

Нет в словах ни оттенка риска,
Я прочту их скороговоркой..
А от нас до Новосибирска,
Путь манящий и путь недолгий.

А там ты, больше не возможный
Без своей вопиющей правды,
Слов-инъекциями под кожу
Проникающий в каждый атом.