поэт

Его ненавидели многие люди За то,что он видел правду, Они все боялись его идей Даря ему злость в награду. поэту пришлось уйти в свой мир От боли и огорчения, Вина его в том,что он не был как все, За это просил он прощения. Ему суждено было книгу писать О людях,о жизни,о смерти, А если не будут читать-наплевать Он делает это для чести, Для тех единиц,что подобно ему, Стараются чувствовать сердцем, Надеждой и музой был он пленим, В душе же закрытая дверца. Всю боль он хотел изложить, На лист пожелтевшей бумаги, Не думал о пище,не о питье-- пылало сердце бедняги. Он знал что смерть настигает его И времени мало осталось, Чтоб сделать во благо,что-то свое, подарив всем последнюю радость. Чернила закончились,ковью писал Ведь, он был ,мастером слова, перо в руках кепко сжимал, просил он время у горя. И с каждой минутой все было сложней, Ведь сил остовалось не много, Себя не жалея,бумагу жалел И каждое лишнее слово. А муза молила-"Ну перестань, нельзя умираиь за искусство", Душа твоя точно будет в раю, А мне без тебя будет грустно. Но позно,поэт понимал, Когда он напишет,угаснет, Вся жизнь его проклятье и дар, Для беса был он опасен. Он видел всю истину жизни мерзкой, Не раз находился на грани, И смерть не боялся хоть и был молодой, Но талант не измерить годами. Едва закончив книгу писать, Он замер с холодной улыбкой, Цена его книги была его жизнь- А ЖИЗНЬ БЫЛА ЛИШЬ ОШИБКОЙ.