В копилку лет ложатся слезы боли

В копилку лет ложатся слезы боли.
Поэта дар, а может и проклятие.
Чернила на листах уж не играют роли,
И муза реже распахнет свои объятия.

И как листва сгорает на ветру,
Познав на миг всю скоротечность лета,
Истома снов, растаяв поутру,
Оставит грустным добрый взгляд поэта.

Кто видит мир сквозь розовость мечтаний -
Тот видит солнце сквозь хрусталик льда.
Но в сонме черно-белых сочетаний
Растает радуга, и будет лишь вода.

Все свои грезы, веры, теплоту
Хотелось донести, вливая в строчки.
Но кто плывет по жизни на плоту -
И в безмятежных волнах видит кочки.

Да, пусть не поняты какие-то стихи,
И неизвестно где конец, а где начало.
Но волоча в мешке свои грехи,
Моя душа ни разу не молчала.

И новый день, как новая глава,
Что жизнь вчера небрежно сочинила.
Быть может потому не те слова
Шептала муза, вляпавшись в чернила.

На дружбе кляксы, кляксы на любви,
И жирное пятно вокруг удачи.
Когда наивный и обманщик визави,
Есть прошлое, что ничего не значит.

И омыв печали, терпкой брагой,
Вновь качнет знакомых слов истома,
« Ну и что ж, помру себе бродягой,
На земле и это нам знакомо».

И легче все ж душе в родном краю,
Из жизни слайды кружатся парадом.
К несчастью, друг мой, нас не ждут в раю,
Но и в аду мы все же будем рядом.

Кто жизнь своей мечтой измерил,
Твердит под гнетом прожитых потерь:
«Стыдно мне, что я в бога верил,
Горько мне, что не верю теперь».

И муза плакала, пытаюсь вновь обнять
Глупца поэта, кто любил ее отчасти.
Ах, сколько раз пытался я понять,
Как утопить печаль в вине и страсти.

Слова одни, и чувства ровно те же,
Лишь лица новые, да несколько имен.
Как клоун вынужден смеяться на манеже,
Так без любви и я бывал влюблен.

Раз жизнь игра, то значит мы актеры,
Ждем в тишине, когда дадут звонок.
А волк, что самый сильный и матёрый,
Он даже в стае будет одинок.

Все, что писалось робко при луне,
Для солнца будет просто часть обмана.
Да, может истина находится в вине.
Но я там находил лишь дно стакана.

Поэт, дорога, хлеб, щепотка соли,
Блажен, кого хранит вовек распятие.
Чернила на листах вдруг не играют роли,
И муза реже распахнет свои объятия.

2009