Рождение стиха

Лист бумаги неиспорчен,
Бел и свеж, как первый снег,
Вскоре будет весь прострочен,
Лишь ускорить почерк бег.

Будет строчками исписан,
Не без смысла, не без чувств,
И он будет озабочен,
Чистоты он знал ведь вкус.

А теперь он стал ценнее,
Ведь теперь он смысл обрел,
Пусть не белый и рябеет,
Но таков уж ореол.

Для него совсем не счастье,
Стать темнее поперек,
Думает, что за ненастье,
А что стал краше – невдомек.