Кроссворд

Все это творчество -
Душевные переживания,
Без имени и отчества
И места проживания.
Я за громкими словами прячу свою ничтожность
И жду пока наступит противоположность!
Но я готов к тому, что мне когда-нибудь коллеги
Скажут я поэт не прирожденные,
Ведь это же по роже очевидно,
А просто мелкий рифмобутлегер.
А руки-то по локоть в чернилах,
Это душа ревет белугой червивой,
Но игра слов -
Мое ремесло;
И я, засучив рукава,
Продолжаю рифму ковать!
Но зная сколько всего одно слово
Может таить в себе злого,
Я на слова эти то скуп, то щедр,
И скудный словарный запас прячу за пантомимой.
Скупаю рифмы за бесценок, чтоб собрать из них шедевр!
Чтоб имя мое разглядеть смогли под псевдонимом!
Да, я с мечтой по жизни написать бестселлер,
Но пусть уж лучше так,
Чем мечта без жизни или жизнь без цели
Или нравственная нищета!
Познай в сравнении
Мои нрав и мнение!
И когда сменяет тоску скука,
Я, укутавших в куколь,
Прячусь от манекенов и кукол,
Проходящих мимо,
Чтоб поэзия моя не стала потаскухой
В их глазах гонимой!
И так по вертикали
И по горизонтали
Мне знания под дверь стекали,
Пока от них все укрывались под зонтами!
И лишь на интернет-портале,
Где я частенько так общаюсь с Вами,
Где никто не повел бы и оком,
Без малейшейго намека
На то, что вместо меня мог бы быть и спамер,
Слова мои способны исполнить сальтомортале!
Да, все моя бумага стерпит,
Лишь бы была всегда одна конечность
И чем писать под рукой!
И я так на встречу смерти
По линии жизни куда-то в вечность
Иду, не познав, как идти по другой;
Чтоб не сгинуть на страницах истории бесславно
Как бессмертные герои освобождения Беслана
Где-то в черных квадратах среди черных клеток!
А кто знает их поименно, тех, кто освобождал Беслан
И тех, кого трагедия в те дни с собой унесла,
И кто провел тогда последнее лето!
И этот миг перед глазами
Голосами детскими замер!
Время раздувает пламя!
Ветер развевает знамя!
Страх развивает память!
И при повторной проверке знаний -
Слезы проваливших экзамен
Капелью своей напоминают колыбельный стих.
И на душе какой-то горечи осадок,
Это, наверное, просто, досада,
Что и поэт нужен всем,
Но никому в отдельности!
И сколько лет мне понадобится для реабилитации
После своей полной творческой реализации?