Скрипка...

Играет скрипка в заточенье
Чужих раздумий и тревог
И, затихая, шум вечерний
Вздыхает: « Кто б подумать мог,

Что в этой маленькой коробке
Такие чувства и душа?»
И струн смычок, касаясь робко,
Ей шепчет: «Как ты хороша!»

От похвалы певунья млеет,
Щебечет словно соловей.
И даже Бог пред ней робеет,
Отдав бразды правленья ей.