На пыльной полке среди книг...

На пыльной полке среди книг
Лежал листок уж пожелтевший.
На нем из слов иссохших миг,
А в них любви последней крик,
И слог уже не тот, поблекший.

И стиль стихов давно не нов
Размер безумно надоевший,
В них, что не слово, то любовь,
Давно уж не тревожат кровь,
И вальс цветов в стихах не здешний...

На пыльной полке среди книг
Он пролежал так постаревший,
Утратил свой прекрасный лик,
Былой когда-то модный шик,
От поцелуев не сгоревший...

Его хозяин столько лет
Найти его так не умевший,
Купил не в тот вагон билет...
И не нашел простой ответ...
Вопрос остался наболевший.