Не тот поэт, кто рифмы подбирает

Не тот поэт, кто рифмы подбирает,
И кто метафоры подыскивать силён,
А тот, кто людям душу открывает
И дарит то, во что он сам влюблён.

Всё, что вокруг, увидеть каждый может,
Фонарь на улице, берёза под окном,
Ведь это всё нисколько не тревожит,
Всё это было, есть, останется потом.

Бывают дни, минуты и мгновенья
Так мимолётны, очень коротки,
Они мне дарят радость вдохновенья,
И я о них пишу свои стихи.

Поэт лишь тот, кто смог увековечить,
Что больше не вернётся никогда,
Сотрёт всё время, раны все излечит,
И жизнь сквозь пальцы… как вода.