Сонет №25

Я матери своей стихов не посвящаю,
Неужто та обида всё ещё жива?
Мне не забыть её и не вернуться в стаю,
Пропал детёныш, выпав из гнезда.

Как больно до сих пор, что можно удавиться,
Уж десять лет прошло, а рана всё болит.
Ну сколько можно на неё сердиться?
Ведь каждый может в жизни согрешить.

Была б не мать, давно б уже простила,
Чужих прощать легко, своих куда трудней.
Я не могу простить того, кого любила,
Кто был мне всех дороже и родней.

Быть может, от обиды лишь тогда избавлюсь я,
Когда и мать моя за всё простит меня.
5.01.2010