Не про любовь...

Я шел по улице немой,
Внимая, пьяный свет луны.
Я шел как будто сам не свой,
Я слышал лишь свои шаги,
Но тут в кромешной темноте
Я вдруг увидел силуэт,
Сидящий в парке на скамье
Унылый, плачущий поэт.
Рыдал не от немой любви,
Не от потери своей нимфы,
Он мне поклялся на крови
Рыдал он, от потери рифмы…
И вот он прожил жизнь свою,
И написал сотни стихов,
И вот теперь он на краю,
Отправляется в мир снов.
Остановить его пытался,
Но выстрел уж и прогремел.
Вот так он с рифмою расстался,
И осуждать никто не смел.