о людях

Мой милый, они умирают,
Уходят без мысли вернуться.
Ты плачь, а они будут таять
и в мыслях и бархатных блюдцах.

Мой милый, тебе мне соврать ли?
Сказать, что спокойные лица
глядят прячась за облаками,
так словно за веком глазница.

Мой милый, их кончилось время
их дух так устал в клетке биться
рванул недержимо и и смело,
что взмыл-не поймаешь...
Как птица.