Ушедшим

По жилам скользил бесконечный поток сожалений,
Пульсируя болью тупой в тяжелевших висках,
Был взгляд укоризненный так и не спетых творений,
И ярость бессильная в сильных когда-то руках.

И сталь, разрешавшая споры поэтов с судьбою,
Блеснула, как благо,
Коснулась отверженных вен,..
Так тот, кто увлекся когда-то опасной игрою,
Себя превращал в бесконечно посредственный тлен...