По позвонкам уснувшего моста
гуляет ветер , разметая снег ,
где от ночного звонкого хлыста
пытается укрыться человек .
Его не гонит из дому никто ,
он в этот вечер просто одинок .
И в неуютность черного пальто
своей надежды прячет огонек .

Его хранил так много лет подряд .
Писал стихи , и письма - в никуда .
И этот серый , отрешенный взгляд
недвижим , как холодная вода .
В его руке - ненужные ключи
от той квартиры , где живет Она .
Где островок оплавленной свечи ,
и губы страсти , с привкусом вина ...

22.12.