Саксофонист

Поздним вечером, в подземном переходе,
Разодетый в несуразный балахон,
Подшофе, при малочисленном народе,
Припозднившимся играет «саксофон»…

Тихим голосом, прерывистым, усталым,
С придыханием и лёгкой хрипотцой,
В этом месте он довольствовался малым
И играл с очаровательной ленцой.

Я заслушалась, к колонне прислонилась,
Расхотелось мне спешить к себе домой,
Огляделась и изрядно удивилась:
Он играл в тот миг лишь только мне одной!

Он поведал мне, что листья опадают,
Про историю несбывшейся любви,
Что от счастья и смеются, и рыдают,
И особенной манерой удивил.

Он напомнил мне, что осень на пороге,
Лето тает, как горящая свеча,
И приходит время подводить итоги,
Но не стоит это делать сгоряча!

… К равновесию вернулась жизнь, как будто…
Это уличный безвестный музыкант
Подарил тогда волшебные минуты…
Настоящий, но непризнанный талант!