Письма мёртвой осени

Золотые пески времён между пальцев рекой струятся,
Белый флаг небеса пронзил, знак того, что нет сил сражаться.
Слишком долго идёт война, обесточено поле боя,
Я ведь кто-то кричал мне: "Войн хуже нет, чем с самой собою".

Обращается в прах письмо - очищает святое пламя,
Только душу нет власти сжечь, а она ведь пьяна словами,
Каждый день клятвы кровной я разрываю стальные нити,
И, исчёркав любовью боль, погружаюсь до дна в забытье.

Письма осени мёртвой лгут, расцветают во мне цветами,
И рисуют на сердце мне ирреальный узор...шипами,
Письма сладких осенних дней, роза, сросшаяся с кинжалом,
Я опять утонуть хочу в полыханьи заката алом.

Моё сердце навеки здесь, под дождем золотой печали,
Мне вовек не забыть, как Вы изощренно меня пытали.
Даже три сотни долгих дней этой жажды не утолили,
Письма мёртвых осенних дней обращаются в кучки пыли.

Не нуждаюсь отныне я в Вашей милости, полной яда,
В лицемерности Ваших чувств.. Да, я верила Вам когда-то,
Да, я вечно буду хранить Ваших слов ледяное пламя,
Что мне делать? Не шелк письма, а душа отравилась Вами.