Семнадцать

Семнадцать, мне всего семнадцать,
Но отчего я чувствую порой
Себя старухой, вышедшей на паперть
Спасение душ просить перед толпой?
Ах, молодость, беспечная подруга!
Я забываю, что лишь раз живу.
И часто, как по замкнутому кругу,
По морю мыслей гибельных плыву.
Я ненавижу всё, что так беспечно:
Моё веселье, смех и мой язык.
Я проклинаю, что юна не вечно,
А старость-это хмурый, злой старик.
Как будто я давно впитала кожей
Вселенной боль, смешав её с своей.
И думаю-меня не станет, может,
Тогда, наверно, буду веселей...