***

Утро. Все хорошо как будто,
Греют трамваи спины,
Покачивая бортами.
Круто. К небу язык пролетный,
Серым гранитом выгнут,
Вздымается над волнами.

Плачет. Небо о чьем то горе,
Стыдливо скрывая тучи,
За каменными домами.
И, путь пробивая к морю,
Дробя в себе солнца лучик,
Река тихо лижет камень.