Память белого крыла/Роса на цветах шафрана

Ветер белого крыла уносился с поля брани.
Золотились купола над российскими церквями.
Выходили на дорогу бабы, теребя платки,
Лихо в стремя ставя ногу, уезжали мужики.

Не куда-нибудь - на бойню, добровольно на войну.
Это было не сегодня. Это было на Дону.
Это было в сорок первом и в Афгане, и в Чечне.
Бабы высохли от нервов, мужики лежат в земле.

Ветер белого крыла память собирал по свету,
От заката до рассвета, от столицы до села.
Бабьи головы и плечи, покрывая вдовьим крепом,
Зажигая в храмах свечи, чтобы память та жила.

Ветер белого крыла, не трепли ревниво розы,
Что к могиле принесла, я, как собственные слёзы.
Я не много посижу и пойду по тропке мимо.
Лишь одно живым скажу: Здесь побыть необходимо.


28.10.06.г.