Одинокая кисть...

Сегодня, наводя порядок, решила выбросить старые кисти.
И вот, что насочинялось...


Кисть бежит по бумаге шершавой,
Акварелью рисуя цветок,
Краской огненно-огненно алой
Обнимает зелёный листок.

Он на лоне бумажной свободы
Помышлял долгий век зеленеть,
Но войдя в акварельные воды,
Кисть заставила зелень зардеть.

И сливаются краски в экстазе,
Породнившись уже навсегда,
И в хрустальной рисованной вазе
Покраснели хрусталь и вода.

Натюрморт, написав колоритно,
Кисть, заплакав, покинула дом,
Понимая, что в замке элитном
Нет ей места с красивым цветком.

Что её роль теперь не приметна,
Труд её был обменен на рубль,
Что при детях она, но бездетна,
Не возможен в судьбе ещё дубль.

И художник , найдя помоложе,
Навсегда позабудет о той,
Что ещё очень многое может,
Что его окрылила мечтой.

Говорят, смерть красна на народе,
Одиночества страшен покой,
Словно рыба, попав на безводье
Позабыта кисть даже слезой.

Позабыта она, позаброшена
И труды и награды не в счёт.
Изъедена жизнью изношена,
Прозябает кисть, а не живёт.

А цветок, продолжая скитания,
Умножая энергий суму,
Украшая холодные здания,
Дарил душу и сердце уму.

А о кисти, что жизнь подарила,
Связь утратив, герой не радел,
Красоту, как великую силу,
И успех с ней делить не хотел.