Красный дом... Рецензия на стих А. Ахматовой

Поэтов много в мире этом.
Поэты все мы: я и ты,
А классиков, как дождей летом,
А классики, как свет из темноты.

Не каждый начинающий поэт
Смог "переплюнуть" классика-поэта,
Пиши хоть про грозу или рассвет,
Хоть про зимУ или сиянье лета.

Ведь классиков стихи бессмертны,
Они как "зеркало в реальность".
Прошел ты жизни километры...
Стихи не сущая банальность...

Средь классиков к тому примеру
Есть женщина поэт-романтик
Стихами обращает в веру,
Что жизнь, как от конфеты фантик.

Стихи Ахматовой реальны
Ее же рифмы правда, а не ложь,
Поведую рассказ из той банальной,
Из жизни, фантик на которую похож.

Рассказ пойдет как в стИхе том,
Ахматова попала очень метко,
Стих сбылся в наши дни, за тем окном,
Стих:"О тебе вспоминаю я редко..."

Жила-была девчонка (героиня),
Ну как жила - сейчас живет.
Не назову специально ее имя,
Я думаю, кто знает, тот поймет.

Как в сказке начинаю даже,
Ведь по-другому тут нельзя.
Хотя...Быть может по-другому скажем...
От сюда начилась ее стезя.

Девчонка стройная, красивая - милашка,
Высокая и умная она,
Короче, с виду просто обояшка,
А вот в душе уже не тишина.

Но вот не сказка это все же.
Ведь в сказке: действие, а после happy end
Начало здесь, как в сказке тоже,
Но он нарушил заключительный момент.

Героиня та из тех людей,
О ком слагаю я все строки,
Она одна из тех друзей,
Без них все мысли одиноки.

Она хорошая, поверьте!
Она поддержит в трудную минуту,
Одна из лучших в этом свете,
Ее я никогда не позабуду.

Но не дано ему понять все это,
Хотя, быть может, нет желанья,
Ведь он остался там, где лето,
Остался там, где все воспоминанья.

О нем все реже вспоминает,
Но все же метко и не кстати,
Она все помнит и мечтает,
Хотя и знает - мысли тратит.

Каждый день проходя мимо дома,
Его дома над мутной рекой,
Эта дверь уже так знакома,
И тот за дверью герой.

Она любит его, она помнит
Это лето, это море, глаза.
Никакой Дед Мороз не исполнит
Ту мечту, от которой слеза.

Быть может у него другая,
А она совсем не при чем,
Ведь другая теперь дорогая,
А она пролетела дождем.

Каждый день все пыталась забыть,
Каждый день уходила одна,
Она не может его разлюбить,
Она не может забыть времена.

Со слезами на щеках и в душе
На delete SMS и те фото,
Напоминают про то, что уже
Не вернуть, как пройти болото.

Все SMS-ки стерты с телефона,
Позабыть все мечтает она,
Но идет мимо красного дома,
В надежде его увидеть глаза.

Мимо дома его, мимо прошлого,
Мимо тех летних и любимых дней,
С предчувствием чего-то хорошего,
Встречи любви своей.

Поэты все предвещают,
Они знаю, что будет потом,
Они как Оракулы знают,
Что будет за этим окном.

Хочу я быть таким поэтом,
Не хватит мудрости мне все же,
Пишу о том, пишу об этом,
И классиком не стану...может!=)