Бард

Сидел, как горы, непреклонный,
Играл, не мастерски конечно,
Но взгляд его, живой, хоть скромный,
Манил к себе мою надежду...

Он пел, и руки извивались,
Сжимая гриф, столь непослушный,
И струны нежно подчинялись,
Его мотиву, лучшему из лучших...

Слова рождали массу мыслей,
Его глаза задумчиво блестели
И отражали зрителей покорных,
И песен, столь заманчивые тени...

И он все пел, как манят его горы,
Как океан безудержный прельщает,
И как любви идиллия и споры,
Его простую душу восхищают...

Он стар, Он сед, но молод Он душою...
Его поэзия - чиста, как та слезинка,
Которую Мария проливала,
Над омертвевшим лицом сына...

И будет жив в наших сердцах навечно...
Его мы восхвалять не перестанем
Как ранее все Пушкина любили,
Или Толстого все читали...

Так вот Он, наш поэт, все наше достоянье,
Сидит, поет... На фоне черных сосен, угрюмых скал и валов-перекатов,
И души наши летят на расстоянье,
Куда-то вдаль, за зори и закаты...

За ним! Куда угодно, хоть на край света!
Нас тянет за собой тот стих тягучий,
И горы в его песне и планеты,
И океан широкий и могучий.

Он говорит, но нем
Он так силен, но слаб,
И сам себе хозяин
И слов печальных раб...