МОРАЛЬ

Городские ворота закрылись,
лишь на город чихнула чума,
а могилы кругом распустились,
словно от подаяний сума,

пятна мух облепили телеги,
в бахроме волочащихся тел,
что и в смерти пускали побеги,
множась жизнями тех, кто их ел,

чёрный волос костров бородатых,
спрятал город во вшивый матрас,
и землёю набил вместо ваты,
сплюнув пару заученных фраз,

старый лекарь в измятом халате,
засыпая ломает иглу,
и больной, окончательно спятив,
нож под рёбра втыкает ему,

в отражении глаз стекленевших,
поправляла прическу Чума,
не пытайся лечить сумасшедших,
Смерть всегда всё излечит сама...