Рождество

я сегодня, копаясь в случайно найденной сумке,
старой, потёртой и давно уже вовсе не модной,
вдруг нашёл старые свои фотоснимки,
и я ними рядом - тетрадь, где были мои стихи.
глупые и старые. первые смешные попытки
достать до Её сердца словами - достучаться сквозь
кристально-холодные бронированные плитки,
зацепить, если есть, трещину словами и дёрнуть за нитки -
вдруг повезёт, и она улыбнётся. брось...
брось, пустое оно - никогда уже она не позвонит,
не вспомнит даже о тебе. а горло болит.
болит лавиной несказанных ей слов,
неспетых для неё песен,
невыслушанных её чудесных снов.
Бесит.
Но я всё равно мечтаю - как последний дурак,
как ждущая бесцельно чего-то собака,
что увижу от неё на небе в облаках какой-то знак.
хотя знаю - никогда у нас не было никаких знаков.
и поэтому я прошу тебя сегодня в сочельник,
дай нам встретиться где-нибудь под праздничной елью,
ненадолго и только вдвоём, чтоб никто не мешал мне,
в последний раз раствориться в её глаз зелёном вине.