"В сон мне, желтые огни"

Как прошлогоднее, пропавшее и скисшее.
Сжираю с дерева кору, что с насекомыми.
Я, познавая, открываю что-то высшее.
И умираю мыслями, казалось мало мне знакомыми.

Воскреснув утром, следующего дня.
Я пауков не стенах вижу.
И страхом, паутиной, окутавши меня.
Стараются извлечь, питательную жижу.

Не "в сон мне желтые огни",
И не в реальность, что-то между.
И вырвавшись из плена тли,
Я утопающим в бреду, подал надежду.

Меня, как тлеющего во мраке.
В пример поставили вождям.
Своре собак, что в жизни, будто в драке.
Откушены хвосты, и лапы верности царям.

Склонившийся над гладью живота.
Вспоровший суть своей идеи.
Подумал, хорошо, что всё же я.
Проделал всё надёжней и вернее.

Хотя и до меня, продырявили дорогу.
И не было меня на том пути ещё.
Избавились от незрелого, не прочного порога.
И за три года грязи без упрёка, с лихвой освоили её.

Под кожу мне, из прошлого загнавшие занозы.
Не вырезать, гниют, болею смрадом ран.
Что вылечит меня, от разъедающей заразы?
Я каждый день тону в грязи, целебных ванн.

Но всё пройдёт, должно пройти,
Так скажет мудрый, подкованный столетием времён.
И злость пройдёт, и всё отпустит,
Воскреснет Тот, Кто был когда-то умерщвлён.

Владимиру Высоцкому