По кромке

По кромке, по клинку,
И каждый шаг - как бой.
За каждую строку
Платить своей судьбой.
Осколками души,
Крупицами любви...
Ты сильный... ты ведь жив.
В обломках. На крови.
Да, больно, но - плевать:
Стеная и скорбя,
Ты должен убивать,
Но убивать - себя.
И кровью напоить
ИХ - не посмевших встать,
Забывших, как любить,
Забывших, как - летать.
Ты будешь умирать
И возрождаться вновь,
И кто-нибудь опять
Откликнется на зов.
Услышит, вспомнит ли,
Захочет - рассказать...
"...И Путь на сотню лиг,
И звезды в небесах..."
Он тоже будет петь,
Стремясь ИХ пробудить...
Назад дороги нет -
Тебе ль его судить?
Не ты ли сам сумел
Задеть его души?
А он был слеп. И смел.
А ты... ты так решил.

По кромке. По клинку
Дорога - на двоих.
За каждую строку -
Прозрением других.
За каждую строку -
Страданием других.