Выбор

Бывают встречи,
В сорок, словно в двадцать.
И снова на развилке двух дорог
На что-то, но приходится
решаться,
Да боль, как шрам, висит наискосок...
Так хочется коней сменить усталых,
Чтоб дальше мчать поводьями звеня.
Конечно, хочется и радости и славы,
Но этот конь,
увы, не для тебя...
Он - молод, пылок, страстен,
бьёт копытом,
И ржёт,
призывно голову склоня,
Он мчится в даль,
как в сне давно забытом...
Как он горяч...
И в нём мечта твоя.

Ну, так прижмись к нему горячей плотью,
Лицо спрячь в гриву огненных волос...
И в даль,
в галоп,
в весну
и в половодье,
Чтоб всё,
чем сердце грезило,
сбылось.
Вы мчитесь в даль, в одном порыве слившись,
Мечта - одна,
Дыхание - одно...

А старый конь стоит,
в кусты забившись,
Косясь на опустевшее седло.
Да, он - устал.
Да, он - в галоп не может.
Но, ты ведь знаешь, он не подведёт,
Он будет рысью, сколько хватит мочи,
А потеряешь стремя - в шаг сойдёт...

Вот, молодой - ещё пока что верит,
В то, что тверда пока твоя рука,
А коль не так, он бега не умерит
И сбросит в пыль плохого ездока.
Сам дальше побежит, махнув тебе копытом,
Хвост, словно шлейф, по ветру расстеля.
И ты останешься лежать в пыли забытым...
Нет!
Явно, этот конь - не для тебя.
Так не мани его
И не дразни напрасно,
Не трогай ни уздечку, ни седло...
А, может,
В сорок - так же, как и в двадцать:
Рука - на круп,
прыжок,
и понесло...