мой поэт

Мой поэт как обычно нищий,
Много курит, да что там, - пьёт,
Он всё время зачем-то ищет,
Рай в Содоме, как идиот,
Мой поэт отнюдь не забвенный,
И давно наплевал на смерть,
Его стих - на бумаге тленной,
Под ногами не небо, а твердь,
Мой поэт всё зачем-то роет,
Зарывает свой дар в земле,
Он для пламени душу откроет,
И придаст творенья золе...