О поэтах и обо мне

1. О поэтах.

Труби страна! И пусть понур,
Любовью странною влекомый,
Своею песней трубадур,
Твои осветит перезвоны.

Он - свет! Он - чадо зыбких нив,
Июльских рощ, и зимней стыни.
Как встарь, поэмами в надрыв,
Любим и славен он поныне.
Красою выстлан царский двор,
Сиянье звезд, и вражьи пушки,
Чтоб с тех времен и до сих пор,
Летело славленое – Пушкин!

И был другой, кто в хворый быт,
Узрел, как жутко куралеся,
Перстами черные столбы
Стянули шею поднебесья.
Он пел, когда с кремлевских вый,
Струнились нравы поколений,
И от златой его главы
Несется гордое – Есенин!

Когда за красным полотном,
Тянул кровавый шлейф этапов,
Сынов страны пропащий сонм.
В вагонах, стонущих от кляпов.
Воспел поэт на всю страну,
Тот путь, до пор его неброский.
И под гитарную струну,
Взметнулось гордое – Высоцкий!

Вы – глас народа! Вы тылы
Вздыбали грозно в тяжбе нравов.
И оттого досель светлы
Глаза во бронзе ваших станов.
И для того, в упадках сил,
В цепях, острожником сгнивая,
Народ вас русский породил,
И врезал в души, словно сваи.

Вы рвали кляпы, хая гнусть,
Когда кипя бунтовщиками,
На полыхающую Русь,
Упали мраморные камни.
Когда чугунная страна,
То ли спросонья, то ли спьяну,
Упилась кровию сполна -
Поэт незыблемый воспрянул.


2.Обо мне

…Сейчас, вокруг суетных дел,
Я бесконечно сыт наветом,
Но верю, что мне пал удел,
Ничуть не проще, чем поэтам!
Уж ныне гений ни к чему.
Над Русью мир. В пылу свободы
Про президентов и тюрьму
И без него гласят народы.

Про совесть, свитую в чести,
Про души, снятые с этапов,
Про годы тлеющей Руси,
Без чугуна, камней и кляпов.
Про то, как вымучила прыть,
Столбов перстами, поднебесье,
И то, что некому грозить
Своею взбалмошною песней?

Вот в эту призрачную новь,
Впрок увядающим заветам,
Кто сможет взять свою любовь,
Прослыв безумцем и поэтом?
Отец словесных оплеух,
Початок вымученной брани,
Ты не от этого ль так вспух,
Затих, погас, одеревянел?

Но, верю, знаю - воспою,
Я, в том быту, под кривотолки,
Страну несчастную мою,
И буду в книгах жить, на полке.