Злой поэт

Я пришел к тебе с приветом, ранним вечером…нежданно.
Я стою перед тобою, а ты смотришь как-то странно.
Видно мучает вопрос, твою душу удивленно,
Что за бес меня принес, да еще так устремлено…
Вот стою в глазах лишь злоба, на губах уже слова,
Обжигают они больно, но придумал их не я…
Но молчу я почему-то, в кулаки ладони сжав…
А нужна ли ты кому-то, а быть может, я не прав…
Нет… я все-таки скажу, те слова что нес к тебе,
Да тебя я не люблю, не нужна ты больше мне…
Ты стоишь так удивленно, на лице немой вопрос…
То ли я шучу так глупо, то ли это все всерьез?
Я сказал… мне полегчало, что не скажешь о тебе.
Очень милое начало разговора при Луне…
Ну а мне какое дело, у меня эмоций нет…
Просто с языка слетело, и раскрыл я свой секрет.
Ты стоишь, глаза потухли, только слезы на щеках,
Тихо злобу затаила, ничего и не поняв.
А я тихо удаляюсь, лишь шагами режу слух,
Все же правильно я сделал, что сказал все это вслух.
А Луна так мило светит, мне дорогу освещая.
А она и не заметит, для нее она чужая…
На душе уже спокойно, вечер милый утешает…
Да, я поступил жестоко, но никто ведь не узнает…
Я почти дошел до дома, там, где грусть моя живет…
И Луна не так мне светит, и душа не так поет…
Этот вечер одинокий проведу я без тебя,
Потому что я жестокий, потому что сволочь я!